Потерянная обняла его за плечи:
«Всё пройдёт. – Она оглянулась, на Татариэль, но та уже ушла. – Не плачь». Эриан не плакал – слёзы не текли… Агата знала как больно расставаться с тем… кого любишь. А ещё знала, что боль не уходит – только прячется глубже, как торфяные пожары, и медленно выжигает тебя изнутри... Всё светлое, тёплое, живое становится пеплом… Боль – она как неизлечимая болезнь – ты знаешь, что скоро умрёшь, знаешь почему, но ничего не можешь сделать.
«Эриан, послушай… Пойдём от сюда. Хочешь, давай ко мне? Родители уехали, там никого не будет. Пошли…» - Агата тряхнула парня. Эриан поднял глаза :
«Спасибо. Ты прости. Я не знал, что так выйдет».
«Ничего… Я знаю… Всё бывает…» Они поднялись со ступенек.
40 минут – и вот они уже к тёплой уютной квартире, пьют горячий чай и разговаривают.
«Что это у тебя за музыка играет странная такая?» - спросил Эриан, отхлёбывая из кружки.
«Кельтская! – Агата улыбнулась – Неужели никогда не слышал?»
«Не-а»
«Это единственная музыка, которая поднимает мне настроение! Хотела бы я научится под неё танцевать »
«Можно попробывать… Что-нибудь типо тарантеллы?.. »
«Пошли! - Агата вытащила Эриана из-за стола. – В комнату. Там места по-больше, и ковёр»
…Когда они запыхавшиеся и счастливые свалились на ковёр – в дверь позвонили.